Прекалено шумна самота



26 септември 2018 Бохумил Храбал
Прекалено шумна самота разказва историята на Хантя, който от дълги години работи в пункт за преработване на стара хартия.


Превърнал това занятие в ритуал, той внимателно отделя от купчините редките книги, спасява ги от ликвидация и страстно се отдава на тяхното четене. Но в света на Храбал се редуват драстично и поетично, фантастично и натуралистично, ангелски нежно и животински свирепо, а сивият житейски факт придобива неподозирани философски и лирични измерения.

Откъс
Трийсет и пет години работя в пункт за вторични суровини, обработвам стара хартия, и това е моята love story. Трийсет и пет години пресовам стара хартия и книги, трийсет и пет години се цапотя от глава до пети с букви, така че съм заприличал на научните речници, каквито за всичките тия години съм пресовал със сигурност поне три тона, аз съм стомна, пълна с жива и мъртва вода, стига само малко да се наклоня, и от мен потичат едни такива красиви мисли, образован съм против волята си, тъй че всъщност даже не знам кои мисли са мои, дошли от мен самия, и кои съм прочел някъде, за тия трийсет и пет години съм се проникнал от самия себе си и от света около мен, защото аз като чета, всъщност не чета, ами клъввам с човката си някое красиво изречение и го смуча като бонбон, сякаш отпивам ликьор от чашка, тъй дълго, че мисълта, съдържаща се в изречението, се разтваря в мен като алкохол, тъй дълго се просмуква в мен, че достига не само до мозъка и сърцето ми, а бълбука в артериите и вените ми, стига и до най-тънките капиляри. На месец пресовам някъде към два тона книги и за да имам сили да върша тази богоугодна работа, за тия трийсет и пет години съм изпил толкоз бира, че може да напълни петдесетметров плувен басейн, даже и дузини развъдници за коледни шарани. И ей така, покрай това, против волята си, помъдрях и сега установявам, че моят мозък – това са пресовани с хидравлична преса мисли, пакетирани идеи. Да, главата ми е като ореха на Пепеляшка, главата ми с изгорели коси, и си мисля колко ли по-хубави ще да са били времената, когато цялото мислене се е съдържало само в човешката памет, и какво излиза, че ако в ония времена някой е искал да пресова книги, е трябвало да пресова главите на хората, но дори от това е нямало да има кой знае каква файда, защото истинските мисли и идеи идват отвън, те са отстрани на човека, като чорба в гюмче, тъй че разните му Кониашовци от цял свят напразно горят книги, пък и дали във всички тези книги са писани само верни, правилни неща, чува се само тихият смях на изгаряните книги, защото една истинска книга винаги сочи другаде, навън. Купих си една малка машинка, дето знае да събира, умножава и вади корен квадратен, наистина малка, по-малка от портфейл, а когато събрах кураж, махнах с отвертка задната й стена и изпитах радостен уплах, защото със задоволство видях вътре в калкулатора съвсем мъничка плочка, горе-долу колкото пощенска марка и не по-дебела от десет листа от книга, и освен нея там, вътре, нямаше нищо, само въздух, зареден с математически вариации въздух. Същото е и когато се озова с помощта на очите си в хубава книга, когато отстраня напечатаните думички, от текста не остава нищо повече от нематериални, безплътни мисли, които се реят из въздуха, излежават се върху въздуха, хранят се с въздух и накрая се превръщат във въздух, защото в края на краищата всичко е въздух, също както кръвта едновременно я има и я няма в светата просфора. Трийсет и пет години опаковам стара хартия и книги и живея в страна, която от петнайсет поколения насам знае да чете и да пише, живея в бивше кралство, където е било и продължава да бъде обичай и мания хората търпеливо да пресоват в главата си мисли и картини, носещи неописуема радост и още по-голяма тъга, живея сред люде, готови за пакет пресовани мисли да дадат и живота си. И сега всичко това се повтаря вътре в мен, трийсет и пет години натискам зеленото и червеното копче на своята преса, но и трийсет и пет години пия кани бира, и не заради самото пиене, на мен пияниците ми вдъхват ужас, пия, за да подпомагам мисленето, да стигна поблизо до самото сърце на текстовете, защото нещата, които чета, не ги чета за развлечение, нито да убия времето или пък да се приспя, аз, който живея в страна, дето от петнайсет поколения насам знае да чете и да пише, аз пия, за да може от четене никога вече сън да не ме хване, за да получавам от четенето треска, защото аз споделям виждането на Хегел, че благородният човек далеч не винаги е благородник и престъпникът далеч не винаги е убиец. Ако аз умеех да пиша, щях да напиша книга за по-голямото щастие и за поголямото нещастие на човека. Чрез книгите и от книгите разбрах една поука – че небесата изобщо не са хуманни и че човек с остър ум също няма как да е хуманен, и не защото не иска да бъде, а защото това противоречи на правилната насока на мисленето.


 

Горе Коментари (0)

Ако искате да добавяте коментари, моля регистрирайте се и влезте с вашите потребителско име и парола.